Ya suena el vuelo.
Se aproxima el ave hambrienta de suenos.
Nada puede omitir la orquestacion de la luz por los aleros.
Rito ante la inmaculada luna en un cielo dormido.
Ya el pajarero exhibe los colores de las aves muertas,
de metálicas plumas en la trastienda.
Algo se alborota en la orfandad del aire sagrado.
Ellas cantan, otros duermen.
En la mañana,
cada quien interpretara la sonata según su aljibe;
cada uno retornara, en ausencia de la médula del canto,
al camino o a la reminiscencia del equipaje conjurado.
El pajarero regresara
cuando la luna muestre los encantos de la ciudad perdida.
Por: Víctor Vido
Steve Abud
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